¿Quién necesita la voz del poeta?
Una transfusión que desangre en versos
La existencia de un árbol que escuche rendido latir estrofas verdes
Un jardín que reverdezca plagado de protestantes delirios
Igual que lo hace el pájaro o las nubes cargadas de voz y canto
¿Quién?
Cuando la plaza está vacía
y la gente va muriendo entre agrias campanadas y globos desabridos.
Con sus miradas de plástico y la garganta embriagada de silencio
meten la mano al bolsillo para sacar migajas de soledad en blanco y negro
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las mismas piedras que habitan los pasos y los años repetidos
ahí donde el corazón se enfría cuando despierta la indiferencia
y contagia al último grillo de la noche, hermano del poeta.
Ser parte de ese montaje sin color me convierte en ciego
me iré para repartir por la calle lenguas y palabras que pisen fuerte
que digan que aquí hay poetas igual que hay estrellas
que nacen, crecen y se hacen el amor cada noche hasta sacar su brillo
que ha llegado la lluvia cargada de sapos y risas desbocadas
porque aquí, la gente espera el retorno del verso como en los viejos tiempos
en cada banca de cada plaza de cualquier pueblo a esperar el diluvio prometido.
